Много курю, говорю хрипло.
Зачем-то вожу по воде – вилами.
Мелькаю в тусовках,
Пью в чьих-то квартирах.
Себя намечаю
Неровным пунктиром.
А солнце уходит
Без права возврата.
И память набита
Как будто бы ватой.
Живу то ли поздно,
То ль слишком уж рано.
А, может быть, я
Просто Фата Моргана.

---

Я ничем не отлична.
Ничего – личного.
Личина и личико –
Какая разница?

Я - клятое множество.
Да мой знак – тождество.
Слепое убожество
Из зеркал дразнится.

Что печаль, что безумство,
Что феерия. Пусто.
В закоулках искусства
Ждёт убийцею страх.

Никуда же не деться.
Не запустить сердце.
Вновь в себя же одеться,
Как в обноски рубах...

---

Не другдруговы, нет. Только – самисвои.
Можно помощь искать, если что-то сбоит.
Можно прятать в багажнике пряник и кнут.
Можно где-то искать перевалочный пункт,
Чтобы верно спастись от внезапной беды,
Чтобы быстро напиться холодной воды,
Чтоб чуть-чуть отдохнуть или чтобы вздремнуть.
А потом, а потом… А потом – снова в путь.

---

Вопрос

А не записать ли мне что-нибудь из стихов на диктофон и не выложить ли сюда?
А если записать, то что именно?

Хотите что-нибудь услышать?

---

Я выжигаю себя же напалмом
Квази-любовей и как-бы страстей.
Лью кислотой, горю огнём атомным.
И всегда изнутри – это будет верней.

Но к чему? К чему все истерики, чувства?
Крошево мыслей, сердечный завал?
Видимо, всё – ради как-бы искусства,
Ради тех букв, что сбегутся в слова.

Чтобы не просто так – быть. А зачем-то.
Чтобы царапать неверной рукой
Истинно-ложные как-бы ответы.
И себя саму чувствовать как-бы живой.

---

Арифметика - 2

Я не мечтаю о сладости тьмы.
Я знаю, «я» + «ты» не равняется «мы».
Углы в моём доме тесны и немы.
В углах притаились несбытые сны.
И я так боюсь их, когда тебя нет.
Увы, не спасают куренье и свет,
И – нет, не спасает коньяк допьяна.
А, впрочем, пора бы привыкнуть к «одна»,
Пора бы привыкнуть к «тебя со мной нет».
И, да... К «не спасают куренье и свет».

---

Арифметика

Зачем-то учусь быть доверчивей к людям
И знать то, что мы никогда «мы» не будем.
Есть я и есть ты. И мой берег безлюден.
Мой компас заглючен.
Мой номер не включен.
Характер становится нервно-колючим.

И как-то недужно,
И голос простужен
И «Ты мне так нужен!»
Немного натужно.
И город в окружность
Запаян надёжно.
И грустно, и скучно,
И дьявольски сложно.

Тебя мимолётно касаюсь рукою -
И нет мне прощенья, и нет мне покоя.
Я, видно, другого (кривого) покроя.
Курю постоянно,
Веду себя странно.
И, в общем, не прячу зажившие раны.

И руки ломаю,
И паззл собираю,
И двери до рая
Зачем-то вскрываю.
От мая до мая
Болею собою.
А в мае снимаю
Себя, как обои.

А мне бы дожить до зимы, и зимою
Стать стылой, унылой и, в общем, немою.
Тогда я с лица всё ненужное смою
И стану – замёрзшей,
Под коркой пороши.
«Я ты» не равняется «мы», мой хороший…

---

Война. Много красного. Точки на карте.
И жизни, и смерти запутались в гвалте.
Искали победы, но остались - нищими.
Сколько же жизней выстрадано, вымучено!
Искали победы, находили богатство.
Сколько же смертей прозвучало напрасно!
Забыта история, забыты события.
Война – непристойна (как в подворотне соитие).
Затёрты имена, фамилии, отчества.
Так много/немного, чего действительно хочется.
А хочется - мира.

---

Город спит под фонарными солнцами.
Город – фильм (я смотрю его вновь),
Промелькнёт где-то там, за оконцами,
Обрамлённый звучанием слов.

А я таю в течении музыки,
Прикрываю глаза. Хорошо.
Кто становится муками-музами?
Кто стирает меня в порошок?

Не забочусь, не думаю. После всё.
А теперь я как будто пьяна.
Я считаю дорожные полосы,
Здесьсейчас выпиваю до дна:

Невесомые сны, обещания,
Разговоры, фантомы стихов…
Я оставлю тебе на прощание
Поцелуй и свой запах духов.

---

Она возвращается затемно в дом.
Снимает пиджак, убирает диплом.
И думает только (и только) о том,
Чтоб попусту не разреветься.

Ведь нет ни единого правопути.
Все – левые, скверные, как ни крути.
Куда б ни ползти и куда б ни идти -
Нигде не находится места.

Она позвонит, скажет маме, что день
Прошёл хорошо (бросит тень на плетень).
И в многоугольнике каменных стен
Курить будет снова полночи.

И думать, что «кто же, уж если не я»…
И думать, что может, всё это не зря…
И только когда замерцает заря,
Уснёт, что-то там напророчив.

---

Кусаю губы. Курю до дрожи.
Смешна в наивном желании – жить.
Я, дорожа, становлюсь дороже,
Я продаю изверженья души.

Полна желаний и слов несметных,
Я засыпаю, уткнувшись в плечо.
И - незаметно (и так незаметно!) -
В груди становится так горячо…

---

Сижу под сенью
Перегоревших лампочек.
Все мои семьи
Разрушаются заполночь.

Смолкает блюз
Под курантовый бой,
И я становлюсь
Неизменно собой.

---

Сказочка-2008 :)

В тридевятом-тритысячном офисе
Нынче чудо случилось без спроса.
Без докУментов, да без бумажек,
Шмыг! – и мимо секьюрити-стражи.
Секретарши забегали в панике,
Возмутились юристы, эйчарники…
И биг-босс вышел, важный да строгий,
В изумлении встал на пороге:
Колобродил весь офис. Забыли,
Как становится сказочка былью.
Встал рабочий процесс. «Это ж надо!
Чудо! Здесь! Не похоже на правду!
Ведь у нас же солидная фирма.
Чудеса, проходите-ка мимо!
Ведь у нас договоры и встречи,
Верить в сказку - уж слишком беспечно.
Это профиль не наш, так и знайте!
Посмотрите про фирму на сайте.
Отвлекаете наших сотрудников
В трудовые тяжёлые будни-то!»

Чудо слушало-слушало, стыло.
И ушло, тихо дверь притворило.
Сказка - ложь… Ну а дальше вы знаете.
Верить в сказочку не забывайте.

---

Диалог про стихи

- Ты ведь пишешь стихи?
- Да, пишу.
- А зачем?
- Вот уж, право, не знаю.
Я себя постранично листаю,
И в себе где-то их нахожу.

- Значит, пишешь стихи?
- Значит, да.
- А хорошие?
- Время рассудит.
Пусть не я оценю их, а люди,
Что читают меня иногда.

- Много пишешь стихов?
- Как сказать…
- Ну скажи.
- Ну, ни много, ни мало.
Я когда-то без них голодала,
Не умея нерифмово жить.

- Как ты пишешь стихи?
- Не скажу.
- Почему?
- Потому что не скажешь,
Как из слов получается пряжа,
А из ломаных линий - ажур.

- Ты ведь пишешь стихи?
- Да, пишу!

---

Посмотри мои сны

Посмотри мои сны!
В них бывает страшно,
В них бывает легко, тяжело, безнадёжно.
Посмотри мои сны!
Может быть, однажды
И меня уведёт в Wonderland бездорожье.
Посмотри мои сны!
На подушке осколки
Остаются с утра. Сны – прозрачны и хрупки.
Посмотри мои сны!
Я когда-нибудь робко
Попрошусь на борт чьей-то спасательной шлюпки.
Посмотри мои сны!
Ты почти что был там,
На границе того, что зовётся сознаньем.
Посмотри мои сны!
Я твержу, словно мантру:
До утра, до утра, до утра! До свиданья.
Посмотри мои сны!
Посмотри мои сны.

---

Сиюминутное

Жизнь приправлена горсткой цикория.
Я курю и хочу на море.
Недовольна фигурой и профилем.
Я как будто сижу на отмели.

@темы: малословие

---

Она много курила. Ломала руки.
Она забывала его три года.
Забывала отрезки встречи-разлуки,
Его тепло и без-него холод.

Она забывала всё, что было,
И всё, что не было, но могло бы.
Она забывала. Она забыла
Его до последнего самого слова.

Она забывала его запах,
Она забывала, как он смеялся.
Она забыла всё без помарок.
И вспомнила всё... Касанием пальцев.

---

Пахло скошенной травой. И летом.
Падал за окном июньский снег.
Я не доехала до кассы за билетом.
И ты не выкроил полсуток на побег...

@темы: малословие

---

Суженый-ряженый.
Да во что, как на праздник, обряженный?
Под какие проценты ссуженный?
И кому, да зачем нужный?

@темы: малословие

---

Был июль. И с крыши стекало солнце.
Окна плавились под пеленой беспощадных светил.
Где была я, кудесница и беспризорница?
Где ты, памятью брошенный без вести, был?..

@темы: малословие