Сказка с чьего-то чужого плеча,
Райский набросок углём на картонке,
Крик, обронённый во тьму сгоряча.
Это - финальный аккорд листопада,
Музыка улиц и сорванных крыш.
Я тебе, кажется, всё ещё рада.
Ты меня слышишь? Ведь ты меня слыш...
Тень, как рубашка, осталась на стуле;
В книге закладкой - билетик метро.
Наши слова незаметно уснули,
Так и не сказаны в шуме ветров...