[Арфист на ветру]

Боги запили,
Оставив твой город
На растерзание птицам
И на поругание осени.
Смахни с балюстрады
Столетнюю проседь.
Ты рада?
Ты рада, что всё ещё дышишь
Весной,
Что гуляешь под вымытым солнцем
Смеющейся, нежной, беспечной, босой,
Что нежишься кошкой
Под свежей листвой?
Ты рада,
Что даже в озябшем, слепом сентябре
Ты дышишь надеждой, как будто – апрель?

Ты – рада?

Comments

[Buk]

Здорово